Ciclo

Não há nada que eu queira dizer que já não tenha sido dito quatrocentas vezes, no mínimo.
Depois de muito criticar a repetição, vejo-me presa a ela, pois devo sempre resistir ao imediato ímpeto de começar com "mais uma vez".
Não há escapatória. Tudo é cíclico e, mesmo com renovações, resta no que há de vir um pó de já foi.
Cansei de ser interessante, o que tenho a dizer não mais me preenche. Cansei de brincar de ser gente grande.
Eu quero deitar no colo do meu pai pra receber cafuné; quero dormir sentindo o cheiro e o calor da minha mãe; quero redescobrir o sabor das jujubas em frente à TV. Quero de volta a minha infância perdida, meu tempo de doce inocência.
Eu quero os sentimentos que são meus por direito, o sorriso leve dos meus tão amados amigos.
Não quero mais sentir nada que me angustie tanto assim, nada que faça com que eu me julgue e condene por crimes involuntários... amor que dói...
As manhãs me sorriem, mas com um riso irônico, que diz: "Você cresceu, e agora, vai fazer o que?" . Eu choro e respondo: "Não faço idéia."
Eu não faço a menor idéia...

Por: Ana Carolina de Assis